Vero come le rose che non hanno spine,
vero come l'anima che vedi,
vero come il sole che non d� calore,
vero come un bimbo che nasce e muore.
E quella pace in terra vera, quella torta intera,
che non hanno mai divisa, nessuno l'ha mangiata,
pensando a chi non ha pi� cibo.
Ma tutto questo non � vero,
sono stati in tanti, l'hanno sbranata.
Hanno trovato briciole sparse,
e le cornacchie ne hanno fatto scempio.
Cosa dunque � vero, cosa � la vita?
La gente esce truccata, imbalsamata,
non ne conosci il nome e spesso si confonde,
niente � pi� vero, neanche l'amore,
che vuole le sue regole, non agisce d'istinto,
tutto � controllato, precisamente calcolato.
Vero � quel cielo, forse, o no,
dai fumi un po' offuscato,
ma con la fantasia, oltre si pu� volare,
cercando di ricordare ancora il suo colore.
Quel vecchio pazzo, che solo parla
ha ragione, allora, dice il vero,
ma nessuno gli crede...
niente � come prima, voglio morire presto, spero...