Città vecchia  

Spesso, per ritornare alla mia casa
prendo un'oscura via di citt� vecchia.
Giallo in qualche pozzanghera si specchia
qualche fanale, e affollata � la strada.

Qui tra la gente che viene che va
dall'osteria alla casa o al lupanare,
dove son merci ed uomini il detrito
di un gran porto di mare,
io ritrovo, passando, l'infinito
nell'umilt�.

Qui prostituta e marinaio, il vecchio
che bestemmia, la femmina che bega,
il dragone che siede alla bottega
del friggitore,
la tumultuante giovane impazzita
d'amore,
sono tutte creature della vita
e del dolore;
s'agita in esse, come in me, il Signore.

Qui degli umili sento in compagnia
il mio pensiero farsi
pi� puro dove pi� turpe � la via...

Autore: Umberto Saba -

  Un sogno dentro un sogno  

Questo mio bacio accogli sulla fronte!
E, da te ora separandomi,
lascia che io ti dica
che non sbagli se pensi
che furono un sogno i miei giorni;
e, tuttavia, se la speranza vol� via
in una notte o in un giorno,
in una visione o in nient'altro,
� forse per questo meno svanita?
Tutto quello che vediamo, quel che sembriamo
non � che un sogno dentro un sogno.

Sto nel fragore
di un lido tormentato dalla risacca,
stringo in una mano
granelli di sabbia dorata.
Soltanto pochi! E pur come scivolano via,
per le mie dita, e ricadono sul mare!
Ed io piango - io piango!
O Dio! Non potr� trattenerli con una stretta pi� salda?
O Dio! Mai potr� salvarne
almeno uno, dall'onda spietata?
Tutto quel che vediamo, quel che sembriamo
non � che un sogno dentro un sogno?

Autore: Edgar Allan Poe -

  Abitudini  

Accade di rattristarsi
come un condannato
a vita,
e ci insegnano a glorificare
un sommo canto,
con la speranza di
sfogare il dolore.

Le abitudini, che ci
insegnano sin da
piccoli,
si schiudono con l'inverno,
mentre un disco va
a rallegrare la tristezza
racchiusa nell'anima.

Come l'angoscia che
perseguita i dannati
decliniamo come il verso
del mare,
dentro un animare
che si spegne
con l'oscurit�.

Autore: Rosa Giorgi -

  La Malinconia  

Malinconia
la vita mia
struggi terribilmente;
e non v'� al mondo, non c'� al mondo niente
che mi divaghi.

Niente, o una sola
casa. Figliola,
quella per me saresti.
S'apre una porta; in tue succinte vesti
entri, e mi smaghi.

Piccola tanto,
fugace incanto
di primavera. I biondi
riccioli molti nel berretto ascondi,
altri ne ostenti.

Ma giovinezza,
torbida ebbrezza,
passa, passa l'amore.
Restan s� tristi nel dolente cuore,
presentimenti.

Malinconia,
la vita mia
am� lieta una cosa,
sempre: la Morte. Or quasi � dolorosa,
ch'altro non spero.

Quando non s'ama
pi�, non si chiama
lei la liberatrice;
e nel dolore non fa pi� felice
il suo pensiero.

Io non sapevo
questo; ora bevo
l'ultimo sorso amaro
dell'esperienza. Oh quanto � mai pi� caro
il pensier della morte,

al giovanetto,
che a un primo affetto
cangia colore e trema.
Non ama il vecchio la tomba: suprema
crudelt� della sorte.

Autore: Umberto Saba -